FELICES FIESTAS PARA TODOS!!!! pero cuiden las mascotas, sin pirotecnia

¿SABES QUE SIENTEN TU PERRO Y GATO AL ESCUCHAR LOS COHETES O FUEGOS PIROTECNICOS? TAQUICARDIA,TEMBLORES,FALTA DE AIRE, NÁUSEAS, ATURDIMIENTO, SENSACION DE IRREALIDAD, PÉRDIDA DE CONTROL, MIEDO A MORIR. HAY MUCHAS MANERAS DE FESTEJAR SIN LASTIMAR A OTROS, DILE NO A LA PIROTECNIA...  

Síntomas:  

· Palpitaciones  
· Taquicardia  
· Jadeo  
· Salivación  
· Temblores  
· Sensación de falta de aire  
· Nauseas  
· Aturdimiento  
· Perdida del control  
· Sensación de irrealidad  

Falta para que todos estemos reunidos festejando la navidad con seres queridos, amigos, familiares, vecinos, etc. Pero así como hay personas que odian las fiestas y la pirotecnia, también hay perros que la pasan muy mal. La semana que viene durante el día y mas a la noche el ego de los seres humanos se pone a prueba compitiendo con todo el barrio para ver quien hace mas ruido o quien tiene la pirotecnia mas potente, ruidosa y llamativa.  
El oído del perro es hasta 4 veces mas fuerte que el humano, ellos pueden distinguir sonidos imperceptibles para nosotros. En esta época ellos responden con ansiedad, miedo, tendencia a la huida, escape, evitación ante estos estímulos sonoros que han provocado un condicionamiento negativo en nuestro perro.  

Aquí algunos consejos para que se pueda calmar un poco todo este sufrimiento:  

https://www.taringa.net/+mascotas/no-tires-cohetes-para-navidad-y-ano-nuevo-se-consciente_13if5e

QUÉ SE SIENTE AL SER VIEJO?...Una pregunta inesperada

EN ESTE VIDEO PODEMOS LEER UNA REFLEXIÓN QUE TIENE QUE VER CON UNA PREGUNTA HECHA POR UN JOVEN A UNA MUJER MADURA: "¿QUE SE SIENTE AL SER VIEJO?", LA CONTESTACIÓN ES MUY SABIA, ESTÁ EN EL MEDIO DE UNA REFLEXIÓN QUE PUEDE AYUDAR A TODOS, YA QUE SI DESEAMOS VIVIR MUCHOS AÑOS NOS ENCONTRAREMOS CON "LA VEJEZ" Y ES BUENO SABER ACEPTARLA, SU AUTOR ES: MEAHULA (NO TENGO REFERENCIAS DE DICHO AUTOR) Y EL TEXTO FUÉ EXTRAÍDO DE LA PÁGINA WEB DE LA Dra. GRACIELA MORESCHI:
http://gracielamoreschi.com.ar/que-se-siente-al-ser-viejo/

LA MÚSICA ES DE : LETTER BOX: "FAR THE DAYS COME", (LEJOS LLEGAN LOS DÍAS). PARA PENSAR Y ACEPTAR LO BUENO QUE TIENE CADA ETAPA DE LA VIDA.

Rutina - Cuento - Mario Benedetti

Rutina

A mediados de 1974 explotaban en Buenos Aires diez o doce bombas por la noche. De distinto signo, pero explotaban. Despertarse a las dos o las tres de la madrugada con varios estruendos en cadena, era casi una costumbre. Hasta los niños se hacían a esa rutina.
Un amigo porteño empezó a tomar conciencia de esa adaptación a partir de una noche en que hubo una fuerte explosión en las cercanías de su apartamento, y su hijo, de apenas cinco años, se despertó sobresaltado.

"¿Que fue eso?", preguntó. Mi amigo lo tomó en brazos, lo acarició para tranquilizarlo, pero, conforme a sus principios educativos, le dijo la verdad: "Fue una bomba". "¡Que suerte!", dijo el niño. "Yo creí que era un trueno"

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 Mario Benedetti
 

Despistes y Franquezas 1990

No vale - poema de Agustín Millares Sall

Te digo que no vale

meter el sueño azul bajo las sábanas,

pasar de largo, no saber nada,

hacer la vista gorda a lo que pasa,

guardar la sed de estrellas bajo llave.

Te digo que no vale

que el amor pierda el habla,

que la razón se calle,

que la alegría rompa sus palabras,

que la pasión confiese: aquí no hay sangre.

Te digo que no vale

que el gris siempre se salga con la suya,

que el negro se desmande

y diga “cruz y raya” al júbilo del aire.

Vuelvo a la carga y te digo: aquí no cabe

esconder la cabeza bajo el ala,

decir “no sabía”, “estoy al margen”,

”vivo en mi torre, sólo y no sé nada”.

Te digo y te repito que no vale.

Agustín Millares Sall  (Click para ver su biogafía)

Video: Antártida - El continente blanco está en peligro

Comparto un texto que tiene que ver con la Antártida y los peligros que corre el continente blanco, ya que empezó a padecer el deshielo debido al cambio climático o calentamiento global, es importante conocer las consecuencias y que los que gobiernan en el mundo se ocupen para encontrar pronto la solución, porque a todos nos concierne... La música es de Jason Shaw: "Antártica", la imágenes y el texto de Internet

La vida es como neblina

La vida es un segundo de la eternidad, 

y cada momento es único e irrepetible.
Aprovechemos cada respiro, cada latido
y seamos felices, aprovechando
el mayor de los regalos...la Vida.

Es un engaño pensar que hay mucho por vivir.
Que lo mejor lo haré después...
Pero la vida está en cuenta regresiva.
La gente vive soñando en la comodidad.
¿Qué auto voy a tener?
¿Qué ropa compraré?
Y por la deuda no pueden ni dormir.
La vida es como Neblina que en un segundo sale y desaparece.
La vida es como Neblina que cuando menos piensas se desvanece.
Qué tontería es pensar "Yo nunca moriré".
Que el tiempo siempre sobra.
¿Pero quien puede asegurar el mañana?
La gente busca un poco de seguridad.
¿Qué me puede dar valor?
¿Cómo luzco mejor?
Y cada día traen ojos de otro color.
La vida es como Neblina que en un segundo sale y desaparece.
La vida es como Neblina que cuando menos piensas se desvanece.
Enséñame a poder contar mis días y a traer sabiduría al corazón.
"Enséñame a aprovechar cada segundo que tu me das.
Ven muéstrame como poder vivir cada respiro en tu voluntad"
La vida es como Neblina que en un segundo sale y desaparece.
La vida es como Neblina que cuando menos piensas se desvanece.

Autor: Arturo Quirós Lépiz

Video - película -Relación médico paciente - El Doctor 1991-

Relación médico-paciente: "Desnúdense y pónganse las batas del hospital..." El Doctor, 1991, en Ingles.

Muy buena parte de la película El doctor de 1991 , para ver y reflexionar, también entretiene, me encantó compartirla

REUNIÒN DIABÒLICA - Reflexión

Hola amigos y suscriptores, hoy comparto una reflexión, (Desconozco el autor): "Reunión diabólica", que tiene que ver con nuestra vida cotidiana y la influencia del entorno en que vivimos, la tecnología y los medios de comunicación, cambiando la escala de valores, inclinándonos a todos hacia lo material y alejando cada vez más lo espiritual... la música es "Apocalipse" de SYVS, para leer detenidamente y sacar conclusiones.

Canto de esperanza - Poema - Rubén Darío

Canto de esperanza

Poema 

Rubén Darío

Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste. Un soplo milenario trae amagos de peste. Se asesinan los hombres en el extremo Este. ¿Ha nacido el apocalíptico Anticristo? Se han sabido presagios y prodigios se han visto y parece inminente el retorno de Cristo. La tierra está preñada de dolor tan profundo que el soñador, imperial meditabundo, sufre con las angustias del corazón del mundo. Verdugos de ideales afligieron la tierra, en un pozo de sombra la humanidad se encierra con los rudos molosos del odio y de la guerra. ¡Oh, Señor Jesucristo! ¡Por qué tardas, qué esperas para tender tu mano de luz sobre las fieras y hacer brillar al sol tus divinas banderas! Surge de pronto y vierte la esencia de la vida sobre tanta alma loca, triste o empedernida, que amante de tinieblas tu dulce aurora olvida. Ven, Señor, para hacer la gloria de Ti mismo; ven con temblor de estrellas y horror de cataclismo, ven a traer amor y paz sobre el abismo. Y tu caballo blanco, que miró el visionario, pase. Y suene el divino clarín extraordinario. Mi corazón será brasa de tu incensario.

La coherencia

-La coherencia-

Cuento anónimo

 El semáforo se puso amarillo justo cuando él iba a cruzar en su automóvil y como era de esperar, hizo lo correcto: Se detuvo en la línea de paso para los peatones, a pesar de que podría haber rebasado la luz roja, acelerando a través de la intersección... 

La mujer que estaba en el automóvil detrás de él estaba furiosa. Le tocó la bocina por un largo rato e hizo comentarios negativos y vulgares en alta voz, ya que por culpa suya no pudo avanzar a través de la intersección...

 y para colmo, se le cayó el teléfono y se le regó el maquillaje... 

En medio de su pataleta, oyó que alguien le tocaba el cristal del lado.

 Allí, parado junto a ella, estaba un policía mirándola muy seriamente.

 El oficial le ordenó salir de su coche con las manos arriba y la llevó a la comisaría donde la revisaron de arriba abajo, le tomaron fotos, las huellas dactilares y la pusieron en una celda... 

Después de un par de horas, un policía se acercó a la celda y abrió la puerta. La señora fue escoltada hasta el mostrador, donde el agente que la detuvo estaba esperando con sus efectos personales:

 - "Señora, lamento mucho este error", le explicó el policía. "Le mandé a bajar mientras usted se encontraba tocando la bocina fuertemente, queriendo pasarle por encima al automóvil del frente, maldiciendo, gritando improperios y diciendo palabras soeces.

 Mientras la observaba, me percaté que:

 • De su retrovisor cuelga un rosario,

 • Su carro tiene en la defensa una calcomanía que dice: "Jesús te ama",

 • Su tablilla tiene un borde que dice "Amor y paz", 

• En la parte de atrás hay otra tablilla que dice" La paciencia es la madre de las virtudes", 

• Otra calcomanía que dice: "Practica la meditación".

 • Y finalmente, el emblema cristiano del pez. Como es de esperarse, supuse que el auto era robado". 

Esta simpática historia muestra la importancia de ser coherentes entre lo que creemos,

 lo que decimos y lo que hacemos!!!.

NADA PUEDE DETENERSE... WALT WITMAN

NADA PUEDE DETENERSE... WALT WITMAN

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Comparto un bellísimo poema del gran escritor Walt Witman: "Nada puede detenerse",. La música es de : Quincas Moreira - “Miles Beyond”y la imágenes extraídas de Intrnet, para relajarse y disfrutar...

ESTE ES MI VIOLíN. - Fábula.

Ocurrió en París, en una calle céntrica aunque secundaria. Un hombre, sucio y maloliente tocaba un viejo violín. Frente a él, sobre el suelo, estaba su boina boca arriba, con la esperanza de que los transeúntes se apiadaran de su condición y le arrojaran algunas monedas. El pobre hombre trataba de sacar una melodía del violín, pero era imposible identificarla debido a lo desafinado que estaba el instrumento y a la forma displicente y aburrida con que tocaba.

Un famoso concertista, que junto con su esposa y unos amigos salía de un teatro cercano, pasó frente al mendigo. Todos arrugaron la cara al oír aquellos sonidos tan discordantes y no pudieron menos que reír de buena gana.

Entonces la esposa pidió a su marido que tocara alguna melodía. El concertista echó una mirada a las pocas monedas en el interior de la boina del mendigo, y decidió hacer algo. Le pidió el violín. El mendigo se lo prestó con cierto resquemor.

Lo primero que hizo el concertista fue afinar sus cuerdas. Y después, vigorosamente y con gran maestría, arrancó una melodía fascinante del viejo instrumento. Los amigos comenzaron a aplaudir y los transeúntes empezaron a arremolinarse para ver el improvisado espectáculo. Al escuchar la música, la gente de la cercana calle principal acudió también y pronto hubo una pequeña multitud escuchando arrobada el extraño concierto. La boina se llenó, no solamente de monedas, sino de muchos billetes. Mientras, el maestro tocaba una melodía tras otra, con alegría y pericia. El mendigo se sentía feliz al ver lo que ocurría y no cesaba de dar saltos de contento y repetir orgulloso a todos:

-iEse es mi violín! ¡Ese es mi violín!  El mendigo decía la verdad, era SU violín.

Lo cierto es que la vida nos da a todos un violín, que son nuestros conocimientos, habilidades y aptitudes. Y tenemos libertad para tocar ese violín como nos plazca. Algunos, por pereza, ni siquiera lo afinan. No perciben que deben prepararse, aprender, desarrollar habilidades y mejorar constantemente sus aptitudes si quieren dar un buen concierto. Pretenden «una boina llena de dinero», y lo que entregan es una «discordante melodía» que no gusta a nadie.

Libro: "Aplícate el cuento". Amat Edicions.

Autores: Jaume Soler y M. Mercé Conangla

Fragmento del Libro de Phyllis K Davis: El poder del tacto

Comparto un fragmento del libro de Phyllis K. Davis "El poder del tacto",este texto se titula "Por favor, tócame", La Dra. Phyllis K. Davis practica la psicoterapia. imparte clases sobre el tacto, investiga la salud, asuntos emocionales y espirituales, escribe y trabaja para ayudar a que comprendamos el poder del amor y el tacto , (caricias) entre personas que viven en familia y tienen amigos,... la música es de: Topher Mohr and Alex Elena “Sweet as Honey” valiosas enseñanzas para leer ,disfrutar y reflexionar.

La mancha de humedad.- Juana de Ibarbourou

La mancha de humedad

Hace algunos años, en los pueblos del interior del país no se conocía el empapelado de las paredes. Era éste un lujo reservado apenas para alguna casa importante, como el despacho del Jefe de Policía o la sala de alguna vieja y rica dama de campanillas. No existía el empapelado, pero si la humedad sobre los muros pintados a la cal. Para descubrir cosas y soñar con ellas, da lo mismo. Frente a mi vieja camita de jacarandá, con un deforme manojo de rosas talladas a cuchillo en el remate del respaldo, las lluvias fueron filtrando, para mi regalo, una gran mancha de diversos tonos amarillentos, rodeada de salpicaduras irregulares capaces de suplir las flores y los paisajes del papel más abigarrado. En esa mancha yo tuve todo cuanto quise:

descubrí las Islas de Coral, encontré el perfil de Barba Azul y el rostro anguloso de Abraham Lincoln, libertador de esclavos, que reverenciaba mi abuelo; tuve el collar de lágrimas de Arminda, el caballo de Blanca Flor y la gallina que pone los huevos de oro; vi el tricornio de Napoleón, la cabra que amamantó a Desdichado de Brabante y montañas echando humo, de las pipas de cristal que fuman sus gigantes o sus enanos. Todo lo que oía o adivinaba, cobraba vida en mi mancha de humedad y me daba su tumulto o sus líneas. Cuando mi madre venía a despertarme todas la mañanas generalmente ya me encontraba con los ojos abiertos, haciendo mis descubrimientos maravillosos. Yo le decía con las pupilas brillantes, tomándole las manos:

-Mamita, mira aquel gran río que baja por la pared. ¡Cuantos árboles en sus orillas! Tal vez sea el Amazonas. Escucha, mamita, cómo chillan los monos y cómo gritan los guacamayos.

Ella me miraba espantada:

-¿Pero es que estás dormida con los ojos abiertos, mi tesoro? Oh, Dios mío, esta criatura no tiene bien su cabeza, Juan Luis.

Pero mi padre movía la suya entre dubitativo y sonriente, y contestaba posando sobre mi corona de trenzas su ancha mano protectora:

-No te preocupes, Isabel. Tiene mucha imaginación, eso es todo.

Y yo seguía viendo en la pared manchada por la humedad del invierno, cuanto apetecía mi imaginación: duendes y rosas, ríos y negros, mundos y cielos. Una tarde, sin embargo, me encontré dentro de mi cuarto a Yango, el pintor. Tenía un gran balde lleno de cal y un pincel grueso como un puño de hombre, que introducía en el balde y pasaba luego concienzudamente por la pared dejándola inmaculada. Fue esto en los primeros días de mi iniciación escolar. Regresaba del colegio, con mi cartera de charol llena de migajas de biscochos y lápices despuntados. De pie en el umbral del cuarto, contemplé un instante, atónita, casi sin respirar, la obra de Yango que para mí tenía toda la magnitud de un desastre. Mi mancha de humedad había desaparecido, y con ella mi universo. Ya no tendría más ríos ni selvas.

Inflexible como la fatalidad, Yango me había desposeído de mi mundo. Algo, una sorda rebelión, empezó a fermentar en mi pecho como burbuja que, creciendo, iba a ahogarme. Fue de incubación rápida cual las tormentas del trópico. Tirando al suelo mi cartera de escolar, me abalancé frenética hasta donde me alcanzaban los brazos, con los puños cerrados. Yango abrió una bocaza redonda como una "O" de gigantes, se quedó unos minutos enarbolando en el vacío su pincel que chorreaba líquida cal y pudo preguntar por fin lleno de asombro:

-¿Qué le pasa a la niña? ¿Le duele un diente, tal vez?

Y yo, ciega y desesperada, gritaba como un rey que ha perdido sus estados:

-¡Ladrón! Eres un ladrón, Yango. No te lo perdonaré nunca. Ni a papá, ni a mamá que te lo mandaron. ¿Qué voy a hacer ahora cuando me despierte temprano o cuando tía Fernanda me obligue a dormir la siesta? Bruto, odioso, me has robado mis países llenos de gente y de animales. ¡Te odio, te odio; los odios a todos!

El buen hombre no podía comprender aquel chaparrón de llanto y palabras irritadas. Yo me tiré de bruces sobre la cama a sollozar tan desconsoladamente, como sólo he llorado después cuando la vida, como Yango el pintor, me ha ido robando todos mis sueños. Tan desconsolada e inútilmente. Porque ninguna lágrima rescata el mundo que se pierde ni el sueño que se desvanece... ¡Ay, yo lo sé bien!

  Juana de Ibarbourou